Anno dazumal Teil 7 | Winter- und Frühlingsfahrten beiderseits des Inns Teil 1

Winter- und Frühlingsfahrten beiderseits des Inns

von Sepp Zangenfeind

Breit und behäbig, wie seiner Bedeutung wohl bewußt, wälzt der untere Inn seine Wasser durch das weite Tal der nördlichen Tiroler Grenze zu. Dem stolzen Fluß folgt seit altersgrauer Zeit eine Hauptstraße des Völkerverkehrs, auf der im Laufe ungezählter Jahrhunderte eine gar bunte Menge stromauf- und flußabwärts zog. (...)

Die ragenden Berge zur Linken und Rechten hatten keinen Reiz für die Fahrenden. Die schroffen Wände der nördlichen Talseite mögen ihnen eher Schrecken eingeflößt, als ihre Aufmerksamkeit erregt haben, die ungeheuren Wälder auf der anderen Talseite bargen dereinst gewiß allerlei Gefahren: Meister Petz hauste dort und in frühester Zeit ritt wohl von mancher Burg manch kühner Schnapphahn zutal, wenn der Wächter das Nahen eines Wagentrosses gemeldet hatte. Der Berge Segen lockte dann da und dorthin fleißige Knappen, und von stolzen Schlössern zogen kühne Weidmänner zu frohem Gejaide; die Wälder wurden gerodet, der Bauer gewann den Boden für seine friedliche Tätigkeit und allenthalben entstanden Dörfer, Märkte und Städte; so ward allmählich das schöne, breite, wohnsame Unterinntal zu einem der gesegnetsten, reichst kultivierten Täler Tirols.
Aber während unten im Tale der fleißige, strebsame Mensch mehr und mehr Besitz von allem urbaren Boden ergriff, blieben die hehren Berge, soweit ihnen nicht der Bergmann kostbare Erze abbaute oder das dem Menschen unentbehrliche Salz abgewann, in stiller Größe einsame Wächter des betriebsamen Lebens an ihrem Fuße. Außer dem pirschenden Jäger kamen nur selten Vereinzelte auf die sonnigen Höhen, für deren Schönheit und Reichtum den Menschen noch der Sinn fehlte. Erst eine verhältnismäßig ganz junge Zeit hat dann der Menschheit das Verständnis für den unschätzbaren Born hehrster Freuden gegeben, als den wir heute die Berge lieben, und neue Scharen beleben nun die alten Heerstraßen, von denen sie ausziehen auf die geliebten Berge und vordringen in alle Seitentäler, mit jauchzendem Glücksjubel die innersten Hochtalwinkel erfüllend.
Und in allerjüngster Zeit sind abermals ganz neue Verehrerscharen den Bergen erstanden: der nordische Schneeschuh hat dem alpinen Winter viele seiner Schrecken genommen und dem Menschen neue, früher ungeahnte, unvergleichliche Schönheiten der Berge erschlossen. Er hat es auch bewirkt, daß so mancher, sonst von den Himmelstürmenden Hochalpinisten kaum beachtete, im Sommer gemütlich begrünte Gipfel mittlerer Höhe auf einmal hoch zu Ehren kam, und daß so manches stille Tal, das sonst selbst im Sommer nur wenige Besucher sah, im Winter aber völlig von der Welt abgesperrt war, nun auf einmal mit oft gar frohem Leben erfüllt wird.

So zahlreich sind schon die Freunde winterlicher Bergschönheit geworden, daß man sogar die Klage vernimmt, es gäbe jetzt auch im Winter noch kaum mehr einen wirklich stillen Winkel. Aber das ist oft Übertreibung. Die weite Alpenwelt wird wohl niemals ganz von menschlicher Unrast erfüllt sein und man braucht manchmal nur wenige Schritte von den gewohnten Wegen der Menge abzuweichen, um eine — wenigstens im Winter — noch fast unberührte Welt zu betreten, wo noch Ursprünglichkeit und jene Stille zuhause sind, die uns in so innige Wechselbeziehungen mit der Natur gelangen lassen.

Eine solche stille Welt sind unter anderen die nur wenig gekannten reizvollen Seitentäler des unteren Inntales, das Alpbachtal, die Wildschönau und die in das untere Brixental mündenden südlichen Talzweige, die Kelchsau mit ihren Gründen und das Windautal. Wiewohl unmittelbar von der Heerstraße des Inntales erreichbar, sind diese Täler und ihre im Winter so wunderbaren Schneegefilde doch der großen Menge ganz fremd.
Doch auch sonst vielbesuchte Gebiete vermögen uns noch alle Reize ungestörter Einsamkeit verkosten lassen, wenn wir ihnen in einer Zeit nahen, da der große Strom der Reisenden noch nicht oder nicht mehr flutet. Ich habe dies oft erprobt, und wenn ich in den nachfolgenden Zeilen von „stillen Bergen des Unter-Inntales" erzähle, so kann ich der Schar in ruhevoller Verlassenheit träumender Berge am rechten Innufer auch die Gipfel der sonst so belebten Rofangruppe zuzählen, die mir im Vorfrühling so Schönes und Unvergeßliches gaben.

Still und feierlich liegen die weißen Berge in der großen Ruhe des Mittags. Von irgendwoher dringt bald laut, bald wieder leise, wie Koboldkichern, das Gurgeln eines zu Tal eilenden Wässerleins. Breit und wohlig liegen die goldenen Sonnentücher über Hänge und Hügel gebreitet, über die wir zum Brechhorn ansteigen. Anfangs begleiten uns blitzzerspaltene Wettertannen und altersdürre Lärchen, die unter der gewaltigen Schneelast ächzen, ein Stück Weges. Die alten kommen aber nicht weit mit, nur junges Baumvolk, Wacholderstauden und Latschen, die Sonne und Wind aus des Winters Fesseln befreit, laufen und klettern noch eine Weile mit. Wir halten uns auf der Ostumrahmung der großen Mulde, wo tief unten die Feldalm liegt, und lugen hinaus in die Weite. Je höher wir kommen, desto weiter, großartiger wird die Schau. Hoch über dem Spertental leuchten und flirren die Kuppen und Gratrücken von der Ehrenbachhöhe bis hinein zum Kleinen Rettenstein im Silberschuppenpanzer des Winters. Immer neue Gipfel wachsen in unseren Gesichtskreis herein, stets neue Bilder werden vor uns lebendig.

Der Kamm verläuft weiter oben in eine steil zum Gipfel führende Gratschneide, die der vielmeterhohen Wächten wegen unsere besondere Achtsamkeit herausfordert. Schon sind wir dem Gipfel ganz nahe, doch mächtige Wächten versperren uns den Zutritt. So wird denn abgeschnallt und mit Brettern und Stöcken eine Bresche in die blaue Umwallung gelegt. Ein heißes Stück Arbeit, dem aber der Erfolg nicht versagt bleibt. Und nun dürfen wir den Gipfel betteten, der sich in üppigster Sonnenflut badet. Das Glück, das uns die Einsamkeit bietet, und die diebische Freude über die mißlungene Abwehr des stolzen und launenhaften Brechhorns lassen alle Schinderei vergessen. Eine stille, weiße, formenschöne und farbensatte Welt liegt uns zu Füßen. Ein Heer weißblanker Recken schimmert in glänzender Wehr; und Allmutter Sonne spendet die leuchtendsten Farben, schüttet flüssiges Gold und gleißendes Silber über Hänge und Buckel, in Schrunden und Tiefen. In strahlender Weiße liegt unser stilles Tal in der Tiefe. Bis zum Gamsbeil im weltabgeschiedenen Miesenbachgrund und den tiefblauen Waldrunzeln der Hirschrinne flattert der Blick und verfängt sich am Gipfelfels des Kröndls, der den träumenden Reinkarsee behütet.

Was uns aber am meisten packt und fesselt, ist der Große Rettenstein, der Wartturm des Spertentales, der sich wie ein rotbrauner Riesenobelisk stolz und trutzig in die Höhe reckt. Er schaut hernieder auf das welteinsame Aschau zu seinen Füßen und südwärts zur blendenden Gipfelreihe der firnenblauen Tauern, und zu den feinen Radeln und Zacken der Zillertaler Eiswelt. Und weit, weit hinaus über das weiße Gewoge von Kamm und Fels, fliegt der durstige Blick bis zu der starren Felsmauer des Steinernen Meeres und westwärts bis zum Felszackenkranz des Karwendels. Man wird des Schauens nicht satt und möchte wohl am liebsten den ganzen lieben Sonnentag lang hier oben Auslug halten. Aber die Zeit drängt zum Aufbruche.

Über die Wächte klettern wir wieder zum Grat hinunter, steigen erst ein Stück ab und schlüpfen dann zähneklappernd in die Schneeschuhe. Ein letzter Gipfelblick hinaus in glitzernde Weiten, dann rattern wir über den festen Firnschnee des Gratstückes hinab. Weiter unten wird der Schnee besser. Immer toller, rascher wird die Fahrt! Wie stäubender Gischt fliegen uns die Glitzerwolken ins Gesicht. Und ein Singen, Sausen und Flirren ist um uns und in uns, als flögen wir durch uferlose Weiten.

Und nun in das blaue Schattenreich der großen Mulde einschwenkend, an der Feldalm vorüber, talauf und ab zur Schledereralm. Busch und Baum fliegt an uns vorbei und wir schnellen aus kalten, gierigen Schatten hinaus ins Sonnenland. Bei der Streitalm halten wir. Noch einmal schauen wir zurück zu den blauen Schlangenspuren, die sich vom Brechhorn herunterwinden. Und da wir scheiden müssen, ist uns eines gewiß: wir kommen wieder.
Und nun zum Fleiding hinüber, auf dessen Westhang wir nach Rettenbach abfahren. Erst sausen wir dem dunklen Hochwald entlang über starkgeneigte Hänge und Almwiesen in die Tiefe. Dann dreschen wir in einen Wald hinein, der uns bald wieder freigibt. Zwischen Waldinseln durch, über stückle Bergwiesen zu den Höfen der Windauberger hinab und von dort nach Rettenbach. Im Jägerhäusel zu Rettenbach, wo die Holzknechte ihre Groschen bei Lautenklang und Hellen Jauchzern verklopfen, gibt es guten Rahmkaffee. Dann aber rudern wir weitausholend längs der Ache auf gutem Schlittenweg talaus.

Violette Lichter schwimmen auf dem Schnee und mit den Schatten der blauen Dämmerung fällt auch die Kälte des Abends ein. Rotglühend und gelbaufleuchtend ragen Brechhorn und Fleiding über der fahlen Weiße der weiten Hänge. Und über den verblassenden Gipfeln steht der erste Stern.

Unter der hohen Brücke rattern wir durch. Frostnebel brüten auf den Wiesen und folgen uns bis in das stattliche Salvendorf Hopfgarten, wo uns der Abendzug aufnimmt.