Ahora todo está tranquilo. Todo está en silencio. El ruido de los motores se ha quedado en el valle. El traqueteo de las góndolas entrando en la estación de remontes, a kilómetros de distancia. Sólo el crujido de mi pantalón me recuerda la civilización. El roce de mis pieles y el crujido de mis fijaciones sobre la tecnología. Tecnología hecha por el hombre que me permite subir sin mayores obstáculos. Al Rotspitze en el Montafon. Me pregunto cómo sería para Ernest Hemingway en aquella época. Pasó sus inviernos aquí a mediados de los años 20. Para esquiar, escribir, disfrutar del pintoresco paisaje montañoso de la Silvretta y escapar del bullicio. De la vida cotidiana. De la ciudad. Adentrarse en la naturaleza virgen de los Alpes austriacos.
Los Alpes: la naturaleza centroeuropea?
Y para mí también, los Alpes simbolizan la naturaleza centroeuropea. Cuando estoy en la cima del Rotspitze, en ese momento sólo estoy yo y las montañas. Cuando me apoyo en los bastones y entro en la ladera, sólo existe el próximo giro (con suerte) en nieve polvo y la sensación de la nieve derretida en mis mejillas frías. Las puntas de mis esquís flotando en una pista sin pistas. Ni el alma de otro esquiador a lo lejos. O mejor dicho, no en mi línea de visión.
Porque lo que parece una naturaleza virgen en los nevados meses de invierno se parece a una obra en construcción en los meses de verano. Soportes de acero sobresalen de las rocas. Se han excavado pasillos estériles en el antiguo bosque y cabañas, restaurantes y bares apres-ski en las laderas. Naturaleza en estado puro. La soledad. Ya no existe.
